O cão que comeu o livro...

quarta-feira, 5 de junho de 2013

Poema para um livreiro / Poem for a bookseller

Livraria na Dinamarca (em Naestved), 1899

The Bookseller

Bookseller, Bookseller, why do you weep?
Because I must sell my books far too cheap.

Bookseller, Bookseller, why do you grin?
Because an old lady is just coming in.

Bookseller, Bookseller, why all this joy?
Because she requires a nice book for a boy.

Bookseller, Bookseller, why do you cough?
Ahem! Well, the discount forgot to come off.

Bookseller, Bookseller, why are you gay?
Beause it's my best of business to-day.

Bookseller, Bookseller, why are you mad?
Because the half-sovereign I changed her is bad.

JJ Bell

in "Jack of all Trades", Londres, 1900

Fonte

domingo, 2 de junho de 2013

Quanta poesia e quanto palato português nesta "Salada de Alface"!!!

Salada de Alface

Se és algo panteísta e tens bem vivo
Esse afago ideal
Do retrocesso ao homem primitivo,
Que nos tempos pré-histórico vivia
Muito perto do lobo e do chacal;
Se um ligeiro perfume de poesia
Que se ergue das campinas
Na paz, no encanto das manhãs tranquilas,
Te dilata as narinas
E enche de gozo as húmidas, -
Leitor amigo, se assim és, vou dar-te
“Se a tanto me ajudar engenho e arte”
uma antiga receita,
que os rústicos instintos te deleita
e frémitos te põe na grenha hirsuta.
Leitor amigo, escuta:

Vai, como o padre cura, cabisbaixo
Pelos vergeis da tua horta abaixo
Quando no mês d’ Abril, de manhã cedo,
O sol cai sobre as franças do arvoredo,
Para sorver aqueles bons orvalhos
Chorados pelos olhos das estrelas
Nos corações dos galhos;
Passarás pelas couves repolhudas, -
Cuidado, não te iludas,
Nem te importes com elas, -
Vai andando...
Mas logo que tu passes
Ao campo das alfaces,
Pára, leitor amigo,
E faze o que te digo:
Escolhe d’ entre todas a mais bela,
Folhas finas, tenrinhas e viçosas
Como as folhas das rosas,
E enchendo uma gamela
D’ água pura e corrente,
Lava-a, refresca-a cuidadosamente.
Logo em seguida (e é o principal)
Que a tua mão, sem hesitar, lhe deite
Um fiozinho de azeite,
Vinagre forte e sal,
E ouvindo em roda o lúbrico sussurro
Da vida ansiosa a propagar-se, que erra
Em vibrações no ar,
Atira-te de bruços sobre a terra
E come-a devagar,
Filosoficamente, como um burro!

António de Macedo Papança, 1º Conde de Monsaraz (1852-1913) – Musa Alentejana